Compulsión a la repetición

A veces me arrastra hacia allí. No sé por qué lo hace y tampoco me atrevo a preguntárselo. Me obliga a  sentarme sobre la hierba en un lugar concreto, siempre el mismo, y apoderándose de mi escasa voluntad, me ata al tronco de un manzano con cintas de colores y me obliga a mantener los ojos bien abiertos y a contemplar los caminos que un día he transitado. Luego me desata, coloca entre mis manos un saco del tamaño de mi vida y después desaparece. Entonces yo regreso de nuevo a mi lugar, vencido por el peso  del  saco rebosante de lastres que  había ido soltando con el paso de los años y que he vuelto  a recoger para reconocer el camino de vuelta. 

Ya en casa, delante de una taza de café, examino mis errores hasta quedarme dormido. Cuando despierto, compruebo horrorizado que el saco está vacío y yo lleno de toda la ira que él ha vaciado. Y vuelvo a entregarme a la tarea de mi reconstrucción, hasta que ella regresa con sus cintas de colores...