Sin título (nació de un sueño, y no se me ocurre nada)

Es ahora, mientras te asomas a este paisaje de aleros y chimeneas, cuando te das cuenta de que no se puede empezar una casa por las puertas de la rutina o los atardeceres de ver las nubes pasar. Se te hizo tarde para los cimientos encofrados y aún es demasiado pronto para esos tiestos en que florezcan amores. Sólo ahí, desde tu atalaya de cables y antenas descubres que la indiferencia brota de los patios de luces que huelen a pescado frito y discusiones neuróticas entrecortadas por una voz en off que escupe algún televisor que no ve nadie. Incómodo, cansado de tanta teja suicida contenida por piedras, tonteas con la idea del funambulismo entre dos aguas y aquel cielo tan prometedor, con ese tobogán de cuesta abajo sin fin y el salto al vacío que te llevará directo a los cubos de basura de ese callejón. 

Sólo tú, ese que centrifuga sus ideas antes de colgarlas al sol de un tendedero sin pinzas, te sientas en este tejado construido sobre un solar vacío y malgastas las tardes acariciando el lomo de esa gata callejera que lleva mi nombre.